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现代诗 不语的枫林
第一枚赭红是未启的信笺, 被西风折成颤抖的蝶翅, 飘过石阶时忽然停顿—— 它记得每道脉络里霜的篆刻: “纵使寒刃剖开季节的血管, 也要在坠落前, 把晚霞焊进骨骼。”
成群的金铁之声漫过山脊, 橙黄、绛紫、锈迹斑斑的铜, 所有色彩在枝头起义! 它们踢踏着光的余烬起舞, 脚尖旋起火的漩涡—— 大地被迫交出深埋的暖意, 任狂野的颜料泼溅成河。
而暮色总在此时收缴辉煌, 逼退群山的烈焰。 你俯身拾起那片倔强的残兵, 它蜷曲的掌心仍攥着雷声, 像一句未喊完的宣言。
当书页合拢为棺椁, 这薄薄的遗骸竟开始呼吸: 每夜用磷火复述年轮, 将冻土下的春译成潮汛。
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